Lust, Lust,Lust.

Por: Gilberto Pizarro Pineda

La debilidad es tal que no logras dormir, el agudo sabor de la navaja que ahora penetra el hueso frontal de tu cráneo es tan acido que solo sientes como el oxido se va impregnando en toda tu piel, comienzas a sentir como palpita la herida y procuras concentrarte en otra cosa para que el dolor pase más rápido, sabes que este no cesara ignorándolo, tratas de escuchar la lluvia para que tranquilice tu malestar, distraerte no te sirve de nada; por que no mejor disfrutas de ese momento, disfrutar del dolor que ahora invade tu cabeza, del no poder dormir, de la tensión, de los disparos repetitivos de aquella metralla que grita en tu vecindario; del hecho de que tu respiración calmada no te sirva de nada para buscar alivio. (Si sientes que te esta llevando la chingada… disfrútalo tal vez sea la ultima vez que tengas oportunidad de sentirlo..) Ése rever en tu cabeza va transformado el dolor en un canto melancólico, y a convertido el malestar en dulce gozo, así es como repentinamente te encuentras sumergido en recuerdos que nunca tuviste oportunidad de vivir, ha comenzado a tener sentido esa migraña. La melodía de sleepwalk te acompaña y por fin disfrutas del estado en que te encuentras. Es así como suenan para mí los raveonettes, es la nostalgia de tiempos que nunca conocí. Los raveonettes se caracterizan por mezclar sonidos de guitarras garaje, con fuertes influencias de rock and roll clásico, una guitarra distorsionada en segundo plano acompañanda de dos voces hipnóticas, es eso entre otras cosas lo que caracteriza la música de este dúo danés, integrados por: Sune Rose Wagner (en guitarra y voz) y Sharin Foo (en bajo y voz). Si bien su sonido puede ser identificado como vintage, las voces tiene mucha influencia de grupos como the jesus and mary chain o la velvet underground. Su ultimo disco llamado “lust, lust, lust” se caracteriza por ser mucho mas melancólico que sus anteriores; “Chain gang of love” (muy buen disco bastante estruendoso que añora al surf rock) y “Pretty in Black” (con sonido mas garaje que el anterior). "Lust, lust, lust" Tal vez no sea el mejor disco de ellos, pero esta dentro de mis favoritos sobre todo durante los días lluviosos que acompañan estos tiempos. Seguiría hablando de este disco pero seria muy egoísta solo dar mi opinión (la cual estaría también por de mas errada) así que les dejo estos dos videos de su nuevo disco, el primero que es el sencillo se llama “Aly, walk whith me” y el segundo video “Dead sound”. ¿Aún duele?

Un dulce olor a campo

Muchas gracias a los colaboradores 'ocasionales' de Cannibal Twist que gracias a ellos han enriquecido este blog con interesates reflexiones del Mèxico actual, tal es el caso del reconocido escritor y poeta Gaspar Aguilera, así como también de la escritora Rafaela Rentería (musa de Gapar) por sus escritos mordazes y críticos de nuestra sociedad.

El siguiente texto es de Francisco Valenzuela, es económista y dizque periodista, de las pocas cosas buenas que hace, es editar mensualmente la revista Réves en la ciudad de Morelia. Este texto es un ejemplo del sarcasmo, el humor negro y la provocación de la literatura 'insolente' del buen Paco, al que por cierto también se le agradece su participación para este blog. Si usted lo conoce, cualquier parecido con la realidad, es mera coincidencia...he aquì lo escrito....

Un dulce olor a campo

Por: Francisco Valenzuela

“Idiota”. “Me caes gordo”. “Te odio”. “Nunca me pones atención”. “Tu agenda siempre está llena”. Así solían ser los reclamos de Lizette, una chava que estudia Letras y tiene todas sus esperanzas puestas en la trova y la poesía. De ella sólo eso conozco, pues ignoro otros detalles como la fecha de su cumpleaños, sus apellidos, el número de hermanos, o si prefiere al pan Wonder sobre el Bimbo. Según ella, las parejas deben conocerse a fondo y solucionar juntos sus problemas, aunque a mí siempre me ha resultado más excitante amanecer al lado de una semidesconocida. Pero no es de Lizette de quien quería platicar, sino de cómo llegué a Tico, pueblo michoacano en el que me autoexilié por cuatro meses.

Todo comenzó cuando Laura, la mujer que llevaba la contabilidad de mi negocio, me informó que por algún descuido había olvidado hacer la declaración anual ante la Secretaría de Hacienda, detallito que tendría que cubrir yo a un costo del que ya no quiero ni acordarme. Laura, al igual que muchas mujeres que conozco, es una puerca que va por la vida con bandera de puritana, pero lo que realmente quiere es sexo y un poco de cocaína. —Si pasas esta noche conmigo te prometo que mañana solucionamos lo de Hacienda, sólo los pendejos pagan impuestos, o los que tienen contadores pendejos, pero tú, papito, tienes la mejor contadora del país—. Laura es tan fea como un reptil y tan desagradable como un político en campaña, pero a fin de cuentas me tenía en sus manos y no tuve más remedio que aceptar su asquerosa proposición. Fue en su casa, practicamos diversas posiciones, y mientras ella gritaba y gemía, yo pensaba en que una vez solucionado ese problema cambiaría de contador y jamás la volvería a buscar. ¿Qué necesidad tenía yo de acostarme con un animal como ese?

A la vuelta de algunos días, un nuevo requerimiento estaba bajo mi puerta, era el amable aviso para que, además de pagar el IVA e ISR, cubriera los respectivos recargos y multas por no ser un ciudadano cumplido, consciente de que los impuestos ayudan al país para mantener alumbradas las miserables calles donde pululan millones de ratas desempleadas o mal pagadas. Era obvio que Laura no había hecho su trabajo. Pensé en visitarla y clavarle doce puñaladas en su abultado abdomen, pero el tiempo apremiaba, no había margen para venganzas personales. En un par de horas metí las cosas más valiosas a la camioneta, incluyendo mi colección de Ozzi Osbourne. Los imbéciles de Hacienda no encontrarían rastro alguno de su contribuyente, era momento de dar un giro radical, de adaptarme a la vida de campo, en medio de tulipanes, borregos pelibuey y atardeceres sombríos.

Me recibió mi tío Ricardo, a quien conocí en la infancia cuando mi padre me obligaba a trabajar en el huerto herencia del abuelo. Ahora es un viejo decrépito, nostálgico por aquellos días en que las cosechas eran abundantes, bien pagadas. —Serán sólo un par de meses, tío, te prometo ayudar en todo lo que pueda, es hora de recordar viejos tiempos, ¿no te parece? —

Pero la realidad era otra, la vida en la ciudad dejó mi condición física en un estado lamentable; a mis 29 años estaba tan cansado como cualquier abuelo michoacano y mis manos se llenaban de callosidades con el mínimo esfuerzo. De todas formas el tío Ricardo nunca me reprochó nada. Se contentaba con platicarme sus vivencias en la guerra cristera, de cómo esos militares, hijos de la chingada, salían con una bala en medio de los ojos.

Así, en ese ambiente rural y variopinto, conocí a la mujer que terminó por desgraciarme la vida. Su nombre es Micaela, hija de don Tobías, cantinero del pueblo. En una noche donde la lluvia no paraba, le invité un trago aprovechando que su padre había salido por unos meses a los Estados Unidos. Terminamos revolcándonos en una granja, rodeados de guajolotes y conejos; con olor a mierda y pastizales. Micaela era muy intensa, muy caliente, pero por alguna extraña razón, propia de las pueblerinas, odiaba a los que llegaban de la ciudad. Lo descubrí al mirar sus ojos color caramelo que emitían señales de resentimiento indigenista. Fueron cuarenta minutos de un salvaje y rústico sexo; mientras yo frotaba sus generosos pezones, ella meneaba mi verga con violencia desenfrenada, teniendo en su enfermizo cerebro un infeliz desenlace.

Cuando había eyaculado la escasa lactosa de mis entrañas, busqué la cajetilla de Marlboro lights entre la mierda de los conejos, pero en menos de un instante, y sin decir agua va, la orate de Micaela me dio un rodillazo en los testículos ocasionando convulsiones que aún hoy me siguen atormentando. —Esto es para que no vengas a presumirnos a los del rancho, muchachito pendejo—.

Escribo esto desde otra ciudad, no quiero causar lástima ni pedir ayuda, de antemano sé que nadie podría entenderme, pero a veces para eso sirve la escritura, no para pedir becas o colaborar en un periódico, sino simplemente para escupir las frustraciones del destino. Mi vida ya no es la misma, y no es que antes tuviera mucho que hacer, pero ahora, bajo estas condiciones, mis días son muy aburridos, grises. Ya ni siquiera puedo rascarme los huevos.

Al estilo Hollywood

Por: Rafaela Rentería

Las esquinas de este día cuadrado, plano y gris tensan mi mandíbula, torpe, intento lavar los trastes sucios u ordenar la habitación, pero no, me voy de paso y la voluntad se resbala con el jabón, lo dejo para después, llevo trece días con insomnio y en estado zombie.

En realidad no tengo trabajo y las deudas comenzaron a rebozarme, aún no surten efecto las solicitudes de empleo, en algunas empresas es indignante el rechazo y el trato por el simple hecho de pedirlo.

Espero se me baje el susto y el desánimo que traigo atorado en la quijada y que no me deja dormir sí, porque después de recibir una violenta llamada intentando un secuestro que me dejó temblando, a las pocas semanas levantan a un abogado adinerado en pleno día en la avenida principal de la ciudad, con persecución a punta de armas de largo alcance al estilo Hollywood.

Es nuestra barbarie cotidiana. Sí, me asustan las armas pero no me sorprende, comprendo su enojo y desesperación por el hambre, también ese instinto animal de sobrevivir a cambio de la vida del otro, porque yo lo estoy sintiendo ahora, pero mi cobardía es mayor, prefiero trabarme, aunque bueno, si cambio de opinión anoté el teléfono celular que apareció en la manta colgada del puente peatonal en Tamaulipas, para poderse reclutar con los zetas, para variar no cumplo con el requisito de ser exmilitar o exjudicial, espero que mi título universitario pueda servir de algo con los zetas y así destrabar esta quijada. Pero me siguen dando miedo las pinches armas…

Para que vivamos mejor…

En el cannibal twist ofrecemos un horizonte diferente a cualquier otro blog, y en los últimos post hemos tenido el agrado de compartir con ustedes (los que si leen) textos de diferentes autores, entre ellos el escritor y poeta Gaspar Aguilera, quien además de ser un gran amigo ha compartido con nosotros una visión diferente de la vida cotidiana. En el blog contamos con millones de bits libres para que autores como Gaspar compartan con nosotros su pensar haciendo uso de la libertad de expresión la cual caracteriza el CT. Como breve introducción compartimos algunos datos del autor del siguiente post.

“Gaspar Aguilera Díaz, (Parral, Chihuahua. 1947). Realizó la licenciatura en Derecho y Ciencias Sociales en la UMSNH. Ha publicado más de una decena de libros de poesía, ensayo y cuento, entre los que destacan Los ritos del obseso; Imágenes del viaje; y Noviembre y pájaros; ejerce el periodismo cultural desde 1978 en publicaciones del país y del extranjero. Ha impartido cursos de Literatura Mexicana y Latinoamericana, así como de cultura contemporánea en el Instituto de Romanística de la Universidad de Salzburgo.”

Para que vivamos mejor…

El miedo y el abuso del poder político

son veneno para la democracia.

R.G.

Por: Gaspar Aguilera Díaz

Las cifra son alarmantes y además no mienten: más de cuatro mil muertos en lo que va del lamentable sexenio que se auto anunció como el gobierno del empleo, del mejoramiento de la educación en el país, y de la seguridad para la ciudadanía. Después de unas elecciones más que dudosas, Felipe Calderón navega a duras penas en su segundo año con un país en crisis, con un índice bajísimo en producción, con un gabinete presidencial de ínfimo perfil -por decir lo menos-, sin un programa de gobierno responsable y serio, y con la amenaza de una crisis alimentaria que ya empezó a enseñar sus colmillos, y sobre todo, con un problema de inseguridad cotidiana sin registro en la historia contemporánea.

Es bien sabido que no puede haber mayor torpeza que contestar la violencia con más violencia, y el presidente en lugar de atacar a fondo y con toda energía los problemas que producen el narcotráfico, el desempleo, la educación en crisis permanente, el interminable éxodo de mexicanos a Estados Unidos en busca de mejores condiciones de trabajo, la desatención al campo mexicano y a quienes se dedican a cultivar los alimentos básicos, entre otros.

Ha creído que militarizando al país hasta convertirlo en un estado de sitio, se podía acabar con el los problemas del narco, cuando se sabe que éste se ha infiltrado desde sexenios anteriores hasta los más altos niveles políticos.

Con todo lo que conlleva esta situación: -violación a los derechos humanos más elementales, arbitrariedad y abuso por parte de los militares, pérdida del respeto a las garantías individuales consagradas en la Constitución-, la ciudadanía ya no tiene protección ni en su propia casa y en cualquier momento puede ser testigo o lo que es peor víctima de un levantón.

Y por si esto fuera poco, hay que cuidarse de los secuestros express y las llamadas telefónicas para extorsionar y amenazar a la gente.

¡QUÉ HERMOSO PAÍS Y QUÉ BUENO ES VIVIR MEJOR … ¡

Recomendaciones para beber tranquilo

“La civilización comienza con la destilación.”
William Faulkner

Por: Salvador Munguía

1. Jamás bebas con tu novia o prometida. Hablarán del terrible futuro; boda, hijos, casas, viajes. Que asco. Si estas casado, ni hablar.
2. Hazlo con alguna amantilla, con mujeres ajenas, con algún affaire, con la hembra de tu amigo. Si se puede la última opción, mejor. Aprovecha y pregúntale como le gusta que se la coja tu camarada, ¿de a perrito?, ¿de cucharita? Insinúale que si quiere conocer una mejor.
3. Cuando bebas con una dama, no le preguntes que quiere, ordena lo que bebes tú. Sino quiere que se aguante. Nada de medias de seda, piñas coladas, correcaminos, alfonsos, margaritas o bebidas que se les parezcan. Ah, los baylis si, con tres, se empiezan a bajar los calzones.
4. Nunca se te ocurra beber alguna bebida de las mencionadas anteriormente. Tu hombría dará de qué hablar. Con el perdón que me merecen, es para mariquitas.
5. No mezcles marihuana con alcohol, es de mal gusto. Mucho menos con coca, ¿de que sirvió que te pongas pedo?
6. Si estas triste es bueno beber ron. Si estas alegre también.
7. Recuerda que los alcohólicos bebemos para olvidar que bebemos
8. Es recomendable beber solo y en tu casa. Evitarás gastos excesivos, mordidas a policías corruptos, algún pendejo (a) que se atraviese a mitad de la noche, amigos nefastos que siempre hablan de lo mismo, o compañeros de trabajo acomplejados y envidiosos.
9. Bebe con tu jefe de trabajo, mentale la madre y dile lo ignorante que es. Al día siguiente actúa como si tuvieras amnesia y ve buscando una nueva chamba.
10. Si el vino perjudica tus negocios, deja tus negocios
11. Si bebes con tu padre, repróchale lo culero que es, recrimínale su ausencia, su mal humor, su frialdad. Pregúntale si se sigue cogiendo a tu tía, o a quien tú quieras. Hazle saber que gracias a él, tienes pocas virtudes y un chingo de defectos. Al día siguiente busca un nuevo lugar donde vivir.
12. Bebe por ocio, por angustia, por rencor, por desprecio, por traición. ¡Que diablos! Para eso sirve el alcohol, para destruirse uno antes que los otros lo hagan.
13. Bebo para olvidarte. Ahora te veo doble.
14. Beber no es un placer, no es un acto reflejo, no es una enfermedad. Es una necesidad.
15. Beber es recorrer caminos atractivos, desconocidos, peligrosos, emocionantes.
16. No es cierto, beber, es una mamada.
17. No bebas los domingos, es día de reposo.
18. Un buen alcohólico debe comer bien, la comida es la parte material, el trago es la parte espiritual de nuestro alimento.
19. Una alternativa es, como dice mi amigo El Pistico, “hoy ya salió para beber, mañana para comer, ya Dios dirá”.
20. Coge cuando estés crudo. Se te para como nunca y no te vendrás como acostumbras, ¿dos minutos, tres?
21. Bebe con cadencia, ritmo, no te hará más hombre beber con arrojo y desfachatez. Eso déjaselo a los fantoches.
22. Bebe de un solo y brusco trago, proporciona un shock estimulante que provee de unos segundos de lucidez únicos, preciosos.
23. No hagas mucho caso al dolor de tu riñón o hígado. Seguro es por la práctica del squash.
24. El señor bebedor no se deja engañar por la semántica al uso. Beber no es lo mismo que trincar, tragar, tomar, ingerir, consumir, absorber, sorber, succionar o chupar tal como cualquier diccionario de sinónimos propone. Tampoco bebedor connota ebrio, beodo, borracho, alegre, embriagado o bebido. Tales falacias lexicográficas son fruto de tiempos errantes y errados capaces de acabar con un Ars Combinatoria sólo porqué su práctica conlleva riesgos para la necia salud idolatrada de un hipotético hígado.
25. Adecua cada copa a tus necesidades y deseos. El ron para llorar, el tequila para estimular, whisky para comenzar, el vodka para enloquecer, la charanda cuando estas jodido, la cerveza para curar. Solo los tontos beben (como yo) cualquier cosa.
26. El alcohol no mata la amargura de tu espíritu, ni las penas de amor, solo las adormece.
27. Si crees que bebiendo, escribirás como Baudelaire, Thomas de Quincey, Dostoyevski, o como la interminable lista de escritores norteamericanos (todos borrachos) Faulkner, Hemingway, Poe, Jack London, Fitzgerald, Capote, Kerouac, Charles Bukowski, (que es mucho mejor bebedor que escritor) o Raymond Carver, (mucho mejor escritor que bebedor) o ya de jodido como, Eusebio Ruvalcaba o Fadanelli. Te equivocas, terminaras escribiendo pendejadas, como ésta.
28. No olvides que se bebe como se muere: solo.

Los libros, ¿Para qué?

Rafaela R.

Cuando tu precaria formación académica viene de escuelas públicas, tarda una en ver la utilidad de la lectura y en mi caso, “un debe ser” cuando pensaba en la lectura, torpemente asistía a la única biblioteca pública con los libreros al alcance, tropezando con páginas ilustradas algunas coloridas y otras pálidas en su impresión, sin embargo andaba a ciegas, esto suele pasar cuando no hay hábito de lectura ni atrás, ni a un lado, ni adelante, en tu círculo de convivencia, y tratas de entender el porqué de esta práctica.

En verdad es cosa de azar toparse con la literatura o el arte en este país, con el grueso de la población con salarios mínimos y con formación en escuelas públicas.

Y en este tratar de entender el sentido de la palabra escrita, hago referencia a algunas reflexiones de Mario Vargas Llosa en este tema, aunque un poco extremista al declarar a la lectura como la única rama de las humanidades capaz de preservar una visión integradora en contraposición a la especialización, cito “la verdadera vida, la vida por fin esclarecida y descubierta, la única vida por lo tanto plenamente vivida, es la literatura, según lo afirmó Marcel Proust”.

Sin embargo encontramos también la referencia de que a Borges lo irritaba que le preguntaran: ¿Para qué sirve la literatura? Le parecía una pregunta idiota y respondía: ¡A nadie se le ocurriría preguntar cuál es la utilidad del canto de un canario o de los arreboles de un crepúsculo¡ En efecto si estas cosas bellas están allí y gracias a ellas la vida, aunque sea por un instante, es menos fea y menos triste, ¿no es absurdo buscarles justificaciones prácticas? Sin embargo a diferencia del gorjeo de los pájaros o el espectáculo del sol hundiéndose en el horizonte, un poema, una novela, no están simplemente allí, fabricados por el azar o la naturaleza. Son una creación humana, la literatura.

Vargas Losa es aún más cruel y realista al afirmar de la literatura:

Uno de sus primeros efectos benéficos ocurre en el plano del lenguaje… Una humanidad sin literatura se parecería mucho a una comunidad de tartamudos y de afásicos, aquejada de tremendos problemas de comunicación debido a lo rudimentario de su lenguaje. Una persona que no lee, o que lee poco, o lee sólo basura, puede hablar mucho pero dirá siempre pocas cosas, porque dispone de un repertorio mínimo y deficiente de vocablos para expresarse. No es una limitación solo verbal; es, al mismo tiempo, una limitación intelectual y de horizonte imaginario, porque las ideas, los conceptos mediante los cuales nos apropiamos de la realidad, no existen disosiados de las palabras.

La lectura nos da también un sentido más integral del ser humano y su relación con los otros, es decir, con nuestro contexto. Al respecto, afirma también Vargas Llosa

Gracias a la literatura, elevó las posibilidades del goce humano, y, e lo relativo al amor, sublimó los deseos y dio categoría de creación artística al acto sexual. Sin la literatura no existiría el erotismo. El amor y el placer serían más pobres carecerían de delicadeza y exquisitez, de la intensidad que alcanzan educados y azuzados por la sensibilidad y las fantasías literarias. No es exagerado decir que una pareja que no ha leído a Garcilaso, a Petrarca, a Góngora y a Baudelaire ama y goza mejor que otra de analfabetos semiidiotizados por los programas de televisión.

Entonces, comienza a tener sentido la lectura...